Esas cosas de todos los días

Hoy ha amanecido, un día más, mi cuerpo entre sudores de catarro. Más leves ya. Me pregunto si, en la presunta riqueza que mi estima pretende dar a las reflexiones que os envío cada semana, no hay un exceso de ego. Cierto es que no hay mayor intención que la de expresarme y crear cierta complicidad con vosotros y vosotras. Pero, llegado un punto, uno se da cuenta de que su vida no es tan maravillosamente interesante como su héroe interior imaginaba. Creer en aquel héroe le hacía a uno vagar por la vida con una imagen propia que le ocultara otros pesares y le presumiera en los altares de la creatividad, el genio y, por qué no, la sensibilidad. Sin embargo, llegado un punto, la cabeza da un giro y se da cuenta de que aquello que era más de perogrullo, aquello más mundano y más natural, sin más alharacas que las de ofrecer cierta aventura cotidiana y dosis de normal felicidad, es lo que acaba llenando las vidas. Por ello, creo yo, siempre he valorado la vida del ama de casa, que no ejerce el misterio de la gran profesión, sino la vocación o dedicación a la vida de los suyos, desarrollando sus inquietudes más a ras de tierra, al menos en lo que yo he apreciado, que también hay historias no muy dignas de aprecio. Sin embargo el ejemplo vale para decir que ellas, como aquel que, tarde o temprano, descubre que la vida está en estas cosas tan de todos los días, tan lógicas y tan naturales como querer cierto entretenimiento para nuestra vida, cierta compañía, cariño, amor y felicidad, sin gran aparato, tienen esa particular sensibilidad que descoloca a muchos, y que es simplemente la de haber logrado finalmente un cierto sentido común para su vida, un cierto significado, una voluntad para el horizonte que hay delante dotada ya de un abecedario contra las quimeras. Quimeras de las que tantos son presa.